Denn diese Geschichte begann nicht heute, sondern vor Jahren, als ich beschloss, dass Mutterwerden bedeutete,
alles aufzugeben. Und das tat ich auch.
Michael ist mein einziger Sohn. Ich habe ihn allein großgezogen, nachdem sein Vater uns verlassen hatte, als er erst fünf Jahre alt war.
Jahrelang habe ich drei Jobs gleichzeitig gemacht. Ich habe Häuser geputzt, gekellnert und in fremden Küchen gekocht. Alles, damit er das haben konnte, was ich
nie hatte: eine Ausbildung, Chancen, eine Zukunft.
Ich habe sein gesamtes Studium bezahlt, jedes Semester, jedes Buch, jede Tasse Kaffee, die er
während seines Studiums mit seinen Freunden trinkt. Ich habe ihn unterstützt, als er zweimal sein Studienfach wechselte. Ich habe ihn unterstützt, als er Marlene kennenlernte und mir sagte, sie sei die Frau seiner Träume. Ich habe ihn sogar unterstützt, als sie mich als Hindernis in ihrem perfekten Leben der gehobenen Mittelschicht
ansah.
Ich habe nie etwas im Gegenzug verlangt. Nun ja, das stimmt nicht ganz. Ich habe um Respekt gebeten. Ich habe darum gebeten, wie
seine Mutter behandelt zu werden, nicht wie eine Angestellte, die ihre Arbeit bereits erledigt hat. Aber offensichtlich war das zu viel verlangt.
Die Einladung kam vor einer Woche. Michael rief mich an, was ungewöhnlich war, da er mir in letzter Zeit nur kurze, distanzierte Nachrichten geschickt hatte
, wie „Wie geht es dir?“ oder „Bis später“. Seine Stimme klang seltsam freundlich, als er sagte, er und Marlene
wollte mich zum Abendessen einladen, „um wieder in Kontakt zu treten“, sagte er.
„Wir hatten das Gefühl, wir hatten uns voneinander entfernt, Mama. Wir wollen das wieder gutmachen.“
Wie naiv ich doch war, ihm zu glauben.
Ich zog mein schönstes Kleid an: ein perlgraues Kleid. Schlicht, aber elegant. Nichts auffälliges. Ich habe nie gern im
Mittelpunkt gestanden. Ich richtete meine Haare. Ich schminkte mich ein wenig. Ich wollte für meinen Sohn gut aussehen, ihm zeigen, dass
ich trotz meiner 64 Jahre immer noch seine Mutter war, die Frau, die alles für ihn gegeben hatte.
Als ich im Restaurant ankam, saßen alle schon. Michael, Marlene und, zu meiner Überraschung, auch ihre Eltern
. Vier Personen warteten an einem eindeutig für fünf Personen gedeckten Tisch auf mich. Sie begrüßten mich mit angedeuteten Küssen,
die meine Haut nicht berührten. Marlene duftete nach einem teuren Parfüm, eines, das über 200 Dollar kostet. Sie trug ein
makelloses beigefarbenes Kleid und Schmuck, der so hell funkelte, dass er mich fast blendete.
„Du bist zu spät, Helen“, sagte sie und blickte auf ihre goldene Armbanduhr.
Sie nannte mich Helen, nicht Mama. Das tut sie nie. Einfach nur Helen, als wären wir gleichberechtigt, als gäbe es
keine familiäre Hierarchie zwischen uns.
„Der Verkehr war furchtbar“, antwortete ich und nahm den einzigen freien Stuhl an der Ecke, fast so, als
wollten sie mich verstecken.
Das Restaurant war beeindruckend. Hohe Decken, Kristalllüster, makellos weiße Tischdecken – ein Ort, an dem
jedes Gericht so viel kostet wie manche Leute in einer Woche verdienen. Ich erkannte einige Gäste – Geschäftsleute, Lokalpolitiker,
Leute mit richtig viel Geld. Ich fragte mich, wie Michael sich das leisten konnte. Soweit ich wusste, verdiente er in seiner Beratungsfirma zwar
gut, aber nicht so gut.
Der Kellner brachte die Speisekarten. Schwarze Lederkarten ohne Preise. Das ist immer ein gutes Zeichen,
Wenn Sie fortfahren möchten, klicken Sie auf die Schaltfläche unter der Anzeige 
