Ich lächelte, als mein Sohn mir sagte, ich sei an Weihnachten nicht willkommen, stieg ins Auto und fuhr nach Hause. Zwei Tage später zeigte mein Handy achtzehn verpasste Anrufe an. Da wusste ich, dass etwas furchtbar schiefgelaufen war.

Seine Körpersprache veränderte sich – subtil, aber unverkennbar. Wie die eines Mannes, der sich innerlich wappnet.

„Papa“, sagte er leise, „du wirst Weihnachten nicht hier verbringen können.“

Der Satz traf wie ein Schlag in die Magengrube.

Ich blinzelte.
„Wie bitte?“

Statt mir ins Gesicht zu sehen, starrte er auf den Marmor-Couchtisch. Denselben, den ich ihm ausgesucht hatte, als Isabella fand, ihre alten Möbel sähen „unmodern“ aus.

„Isabellas Eltern kommen“, murmelte er. „Und sie würden es… vorziehen, wenn du nicht hier wärst.“

Meine Finger wurden taub.

„Das würden sie bevorzugen“, wiederholte ich.

„Es ist einfach leichter“, sagte er leise. „Sie legen sehr viel Wert auf Traditionen.“

Seine Stimme wurde mit jedem Wort leiser.

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