A la mañana siguiente, Daniel me llenó el teléfono de llamadas perdidas y mensajes largos: algunos disculpándose, otros a la defensiva, algunos culpándome por haberlo hecho quedar en ridículo.
Los ignoré.
Preparé café, abrí mi portátil y me metí en el trabajo. Pero bajo la rutina había un dolor silencioso, no por su falta de riqueza, sino por cómo parecía necesitar que la mía fuera más pequeña.
Al mediodía llamaron a mi puerta.
Daniel estaba allí, exhausto, sosteniendo lirios, mis favoritos. “¿Podemos hablar?”, preguntó.
Dentro, estaba sentado como quien espera un veredicto.
—Lo releí todo —dijo en voz baja—. Lo que dije. Lo que no dije. Tienes razón, no te defendí. Me gustaba sentirme el proveedor, así que dejé que mis padres te trataran con condescendencia. Eso estuvo mal.
No estaba actuando. No me culpaba. Era honesto.
—No quiero estar encima de ti —dijo—. Ni detrás de ti. Quiero estar a tu lado.
Finalmente respondí: «Daniel, no te puse a prueba para avergonzarte. Necesitaba entender cómo ves la colaboración».
Él asintió. «Quiero comprender tu mundo. No sentirme amenazado por él».
Fue un verdadero comienzo.
Así que cuando me pidió llevarme a cenar, solo nosotros, acepté.
El restaurante de la azotea era tranquilo, cálido e íntimo. A mitad de la comida, dijo: «Hablé con mis padres».
Mis cejas se levantaron.
Les dije que estaban equivocados. Y que si quieren formar parte de mi vida, deben respetar a la persona que la forma parte.
No me esperaba eso.
¿Qué dijeron?, pregunté.
Te acusaron de manipularme. Les dije que ya había tomado mi decisión.
Algo cambió en el aire, algo real.
